Silke Mahrt

Silke Mahrt aus Bad Oldesloe

Schon als Kind habe ich mir gerne Geschichten ausgedacht und kaum konnte ich schreiben, flossen die Worte in Schönschrift auf Papier. Meine Mutter lochte die Blätter und band sie mit Wollresten zusammen. Bereits damals träumte ich von einem richtigen Buch, das im Bücherregal stand und nicht nur in einer Schublade lag. Ein Buch, dass die Leserinnen in eine fremde Welt entführte.

Deutsch war mein Lieblingsfach in der Schule und so studierte ich nach dem Abitur Germanistik. Ich schrieb weiter Gedichte und Kurzgeschichten, doch der Traum von einem eigenen Buch rückte neben Studium, Beruf und Kindern in den Hintergrund.

Später verfasste ich gemeinsam mit einem Kollegen ein erfolgreiches Altenpflege-Lehrbuch. Das steht zwar gebunden und bunt bebildert in 6. Auflage in meinem Bücherregal, es entführt die Leserinnen jedoch nicht in fremde Welten.

Im Oktober 2019 meldete ich mich bei der Schule des Schreibens für die Krimi-Romanwerkstatt an, denn inzwischen lagen zwei halbfertige Krimis quasi in der Schublade. Nicht mit einem bunten Wollfaden versehen, sondern als immer wieder mal geöffnete Ordner auf meinem Laptop. Ich kam nicht weiter und merkte, dass mir das richtige Handwerkszeug fehlte.
Kaum hatte ich mich angemeldet, stellten sich die ersten Erfolge ein. Ich wurde sowohl im Debüt- als auch im Genre-Wettbewerb platziert und mein Krimi entwickelte sich. Die stetigen Korrekturen meines persönlichen Studienleiters und der Austausch im Forum der Schule des Schreibens helfen mir, meinen Schreibstil zu verbessern und motivieren mich zusätzlich.

Dann kam Corona – und plötzlich wollte eine ganz andere Geschichte geschrieben werden, eine Geschichte über starke Frauen in der Krise.

Meinen Krimi werde ich im Laufe meines Studiums zu Ende schreiben. Ich bin sicher, mit der Unterstützung hier, schaffe ich das.

In den sozialen Medien

Wettbewerbs-Auszeichnungen

5. Platz im Genre-Wettbewerb 2020 - Waldflucht

Urteil der Jury

Eine junge Frau wird in einer Hütte festgehalten. Zuerst gefesselt macht er sie endlich los. Sie kann entkommen, aber er folgt ihr. Der Wald, der einst ihr Freund war, wird ihr jetzt zum Verhängnis.

Silke Mahrts Szene ist ein Albtraum. Die Autorin versteht es, ihre Leser die Verfolgungsszene hautnah miterleben und miterleiden zu lassen. Bestechende Bilder und treffende Worte, die das Leid und die schreckliche Angst der Hauptfigur zeigen. Wir sind dabei, wenn die Hand des Täters die Fesseln der Frau packt, wenn er sie zu sich her schleift, sie umdreht und – wenn die Autorin den Kopf hebt und sie Applaus bekommt. Ein gelungener und lesenswerter Text, der die Leser am Ende sehr geschickt wieder in die Realität zurückholt.

Waldflucht:

Ihre nackten Füße wirbelten durch das taufeuchte Gras. Die kalte Luft brannte in ihren Lungen. Der Mond schien viel zu hell. Noch etwa hundert Meter bis zum Waldrand.
Ein Schrei durchschnitt die Stille der Nacht. Es klang schmerzvoll, wie das Heulen eines Wolfes. Sie drehte sich nicht um.
Der Wald, sie musste ihn erreichen. Sie schluchzte auf, Tränen rannen über ihre Wangen. Seit Tagen hatte sie auf diese Gelegenheit gewartet, hatte alles getan, was er von ihr verlangte. Sie hatte gelächelt, das Gesicht von Schmerzen verzerrt. Bis er sie endlich losmachte, ihr glaubte, dass sie freiwillig bei ihm blieb. Sie hatte gewartet, versucht zu Kräften zu kommen.
Ihre Haare fielen ihr vor die Augen, trübten ihren Blick. Unwirsch schob sie die Strähnen zur Seite. Sie strauchelte, fing sich wieder. Der Waldrand. Dunkel erhoben sich die Bäume in der sternklaren Nacht wie dämonische Gestalten. Erde unter ihren Füßen. Sie schrie auf. Ein spitzer Stein bohrte sich in ihre Fußsohle. Sie stürmte weiter. Es war noch immer viel zu hell. Er würde sie finden.
Ein Schauer lief über ihren Körper. Das weiße Kleidchen, das er ihr angezogen hatte, klebte an ihrer ausgemergelten Gestalt. Kalter Schweiß rann ihren Rücken hinab, bedeckte ihr Gesicht. Gänsehaut überzog ihre unbedeckten Arme und Beine. Ihr Kopf dröhnte. Ein stechender Schmerz durchzuckte sie. Sie blieb stehen und stützte die Hände auf ihre bebenden Oberschenkel. Ihre Brüste hoben und senkten sich im Rhythmus ihres keuchenden Atems. Frisches Blut rann ihre Schenkel hinab und färbte den Waldboden rot.
Ein Zweig knackte, es raschelte. Sie durfte nicht rasten. Sie irrte durch die Bäume, die keinen Schutz boten, hinein in die Dunkelheit.
Der Wald war ihr Freund. Sie liebte den Duft der modernden Blätter im Herbst, die Eiskristalle im Winter, die Buschwindröschen im Frühling und die schattendurchtränkte Kühle an einem Sommertag. Immer hatte sie Schutz unter den Bäumen gesucht und gefunden. Doch gerade das war ihr zum Verhängnis geworden. Nach dem Streit mit Tom war sie in den Wald geflohen, brauchte Ruhe, suchte Abgeschiedenheit für ihre Tränen. Er hatte wieder einmal die Verabredung zum Abendessen vergessen, dabei wollte sie ihn endlich ihren Eltern vorstellen. Er hatte ihre Wut nicht verstanden, ihre Enttäuschung. Sie hatten sich gestritten und sie hatte geschrien, sie wolle ihn nie wiedersehen. Wie sinnlos ihr das heute erschien. Dann war sie in den Wald geflohen, wie so oft, wenn sie Trost suchte.
Er hatte sie überwältigt, als sie allein am Ufer des Baches saß. Das sprudelnde Wasser, das Rauschen des nahen Wasserfalls hatten seine Schritte überdeckt. Als sie seinen strengen Geruch wahrnahm, war es zu spät. Ein Tuch vor der Nase raubte ihr den Atem. Er schleppte sie wie einen nassen Sack immer tiefer in den Wald hinein. Das Zwitschern der Vögel verstummte ebenso wie das Säuseln des Baches. Sie hörte nur seinen keuchenden Atem. Sie konnte sich nicht bewegen. Die Angst schnürte ihr die Kehle zu. Wie ein Stück Vieh warf er sie in die Ecke einer dunklen Hütte, verband ihr die Augen und fesselte ihr Hände mit einer Kette an eine Wand. Sie konnte nur kriechen, sich nicht aufrichten. Es roch so streng, nach Fäulnis und Verwesung, nach altem Schweiß. Ein Würgereiz schüttelte sie, als er seinen Körper an ihren drängte, seine haarigen Arme um sie schloss. Er gab ihr ein weißes Kleid, zwang sie es anzuziehen. Es war kalt in der Hütte und sie fror erbärmlich. Er bürstete ihr Haar, er streichelte mit seiner schwieligen Hand ihr Gesicht. Dann schlug er sie, seine Zähne bohrten sich in das zarte Fleisch ihrer Brüste, bis das Blut herausquoll und sich das Kleid rot färbte. Er leckte, er schmatzte, zerrte an ihren Haaren. Er weinte und seine Tränen benetzten ihre eiskalte Haut.
Tage vergingen, die Zeit floss dahin wie der plätschernde Bach ohne Halt. Manchmal verschwand er und ließ sie gefesselt und allein in der Hütte liegen. Die Fenster waren vernagelt, kein Licht drang in den Raum. Die Einsamkeit raubte ihr die Luft zum Atmen. Sie hatte Angst, er käme niemals zurück. Sie fürchtete sich vor seiner Rückkehr. Sie sehnte sich nach seiner Nähe, die Laute einer menschlichen Stimme. Und die Zeit blieb stehen. Wenn er zurückkehrte, gab er ihr Essen und Trinken, wiegte sie in seinen Armen, bis der Dämon ihn wieder übermannte.
Einmal hatte sie Stimmen gehört, die ihren Namen riefen, ganz nah. Vielleicht hatte sie auch nur geträumt?
Ein Keuchen, ganz nah. Stammte dieser unmenschliche Laut von ihr oder hatte er sie bereits eingeholt? Immer tiefer drang sie in den Wald ein. Die Arme der Bäume griffen nach ihr, die Stämme stellten sich ihr in den Weg, wollten sie aufhalten. Der Wald war nicht ihr Freund, wie hatte sie das nur jemals denken können? Ihr Fuß verfing sich in einer Wurzel, sie stürzte, richtete sich wieder auf. Ein stechender Schmerz durchfuhr ihren Körper. Ihr Fuß tat so weh. Sie konnte nicht mehr auftreten. Sie hüpfte auf einem Bein, strauchelte. Sie humpelte tiefer in die Dunkelheit hinein. Die hohen Bäume verdeckten den Mond. Kaum sah sie, wohin sie taumelte. Undurchdringliche Stille hüllte sie ein, raubte ihr den Atem.
Ein Schrei, ein Stöhnen, ganz nah. Etwas stieß gegen ihren Rücken. Sie fiel auf den Waldboden. Modriger Geruch stieg in ihre Nase. Sie robbte vorwärts. Eine klauenartige Hand umschloss ihren Fußknöchel. Sie schrie auf, schob verzweifelt die Arme nach vorne und zappelte mit den Beinen. Sie versuchte, sich zu befreien, doch unerbittlich umklammerten die Klauen ihren Fuß, zogen ihren Körper zurück. Sie spürte seinen heißen Atem in ihrem Nacken, roch Fäulnis und Verwesung. Er stammelte Worte, halb wütend, halb liebevoll. Ihre Kräfte ließen nach. Ihr Kopf sank auf den Waldboden, sie zitterte unkontrolliert und schluchzte. Er dreht sie um.
Elisabeth hob den Blick.
Stille.
Danach der Applaus. Ihre erste Lesung war vorbei. Sie hatte es geschafft.

1. Platz im Genre-Wettbewerb 2020 - Homeoffice

Urteil der Jury

Die Corona-Krise hat unser Leben für immer verändert. Für manche ist die Krise auch ein Katalysator, der bereits bestehende Mängel offenlegt, so wie in der Geschichte von Silke Mahrt. Sie greift eine Stunde aus dem Leben einer fünfköpfigen Familie heraus, also eine ganz klassische Kurzgeschichte: Ein Ort, eine Zeit, die ideale Erzähleinheit. Hier kann man sich ohne Zeit- und Ortswechsel auf die inneren Vorgänge konzentrieren, die durch die äußeren Vorgänge angedeutet werden. Charlotte ist die Familienmutter, der, obwohl ihr Mann ebenso wie sie, von zu Hause arbeitet, alle zusätzlichen Pflichten aufgebürdet werden: die sich streitenden Kinder, der Kleinste, der in die Hose macht, der Ehemann, der nach seinem Essen brüllt. Das alles ist so intensiv dargestellt, dass man als Leser unwillkürlich nach Luft schnappt.
Und dann die Pointe, die so überaus gelungen ist, weil sie ohne großes Drama auskommt: Charlotte geht vor die Tür, setzt sich auf die Treppenstufen und genießt einen Moment von scheinbarer Freiheit, einen kurzen Moment des Friedens. Dieser Kontrapunkt zu dem seitenlangen Stress vorher ist gleichzeitig realistisch und anrührend. So sind Menschen: Kurz Luft holen und weiter. Das ist sehr gut gesehen und eingefangen.

Homeoffice:

„Mama!“
Emilie stand in der Wohnzimmertür. Sie hatte die Arme in die Hüften gestemmt und runzelte die Stirn. Ihre Stimme überschlug sich.
„Mia hat gaaanz laut Musik an und ich habe jetzt Home-schooling.“
„Mama, ich muss kaka!“, tönte es aus Jakobs Zimmer.
Charlotte seufzte und warf einen letzten Blick auf ihren Laptop mit der Präsentation für die neue Gesichtscreme. Abgabetermin war in zwei Stunden, und sie hatte sich noch immer nicht für eine Farbe entschieden.
„Mama, kaka kommt gleich!“
Jakob brüllte. Er musste die Rolf Zuckowski CD von Mia übertönen.
„Mann, könnt ihr nicht Mal leise sein. Charlotte, ich habe eine Telefonkonferenz. Kannst du nicht dafür sorgen, dass die Kinder ruhig sind. Das ist ja das reinste Irrenhaus hier. So kann ich nicht arbeiten.“
Leon knallte die Tür zum Arbeitszimmer zu.
Irrenhaus? Nein, das war doppeltes Homeoffice, Homeschooling, Home-Kita und Home-Krippe auf 120 Quadratmetern. Und das seit 6 Wochen. Sie war Marketingexpertin, Hausfrau, Putzfrau, Lehrerin, Erzieherin, Mutter, Ehefrau ... Die Aufzählung nahm einfach kein Ende. Leon war Unternehmensberater. Punkt.
„Mama, ich muss Schularbeiten machen. Sag Mia, sie soll die Musik ausstellen.“
Emilie. Den Kommandoton hatte sie eindeutig von ihrem Vater. Seit sechs Wochen terrorisierte sie gemeinsam mit ihm die ganze Familie.
Jakob kam breitbeinig ins Wohnzimmer.
„Kaka ist fertig“, verkündete er stolz. Die Duftwolke gab ihm Recht.
Charlotte atmete tief ein. Ein Fehler, den Geruch würde sie noch stundenlang in der Nase haben.
Sie hob ihren zappelnden Sohn hoch und trug ihn mit angewiderter Miene und ausgestreckten Armen ins Badezimmer. Auf halben Weg rief sie:
„Mia, mach die CD leiser. Emilie muss lernen.“
Sie stellte Jakob in die Badewanne und lauschte. Rolf Zuckowski schmetterte weiterhin in voller Lautstärke „Immer wieder kommt ein neuer Frühling, immer wieder kommt ein neuer März ...“ Mia sang mit. Es klang furchtbar schief. Emilie brüllte Mia an, die schrie zurück. Die Musik wurde nicht leiser.
Sie zog Jakob Hose und Unterhose aus und legte sie mit spitzen Fingern ins Waschbecken. Sie drehte die Brause auf. Jakob kreischte. Er hasste Duschen. Sie schnappte ihn und stellte ihn unter den Wasserstrahl. Er brüllte lauter. Mist, das Wasser war zu kalt. Sie hörte Leons Stimme.
„Ruhe, verdammt noch mal. Wie soll ich denn hier arbeiten?“
Er versuchte Mia und Emilie zu übertönen, was ihm erstaunlicherweise gelang. Wieder knallte die Tür.
Charlotte hob Jakob aus dem Duschbecken, wickelte ihn in ein Handtuch und nahm ihn tröstend in den Arm.
„Tut mir leid, dass mit dem Wasser. Ich habe nicht aufgepasst.“
Sie pustete ihm ins Gesicht.
„Mama, lieb“, nuschelte er.
Sie küsste ihn auf die Stirn und vergrub ihre Nase in seinen Locken. Er roch so gut nach Kleinkind.
„Ich hab dich auch lieb.“
Die Kinder konnten nichts dafür. Seit sechs Wochen saßen sie zu fünft in der Wohnung. Zwei Karrieremenschen mit wohlgeratenem Nachwuchs, die Vorzeigefamilie schlechthin. Ihr Leben war ihr oft vorgekommen, wie von einem perfekten Marketingspezialisten entworfen. Doch es brauchte nur einen kleinen, unscheinbaren Virus und von einem Augenblick auf den anderen zerbrach das Bild. Aus dem bunten Werbefilm wurde ein Psychothriller. Sie erlebte ihre persönliche Katastrophe.
Leon hielt sich aus allem heraus. Die Kinder folgten ihr, ganz egal, wohin sie ging. Nicht einmal auf der Toilette hatte sie ihre Ruhe. Sie fühlte sich alleingelassen und überfordert.
Es war außergewöhnlich still. Selbst die Musik war verstummt. Charlotte öffnete die Badezimmertür und schlich mit Jakob auf dem Arm zu den Mädchenzimmern. Emilie saß am Schreibtisch und spielte im Internet. Nach Schulaufgaben sah das nicht aus. Aber Hauptsache sie war ruhig.
Mias Kinderzimmer war leer. Wo steckte die Kleine nur?
Sie brachte Jakob in sein Zimmer und setzte ihn in seine Kuschelecke. Sie drückte ihm seinen Lieblingsteddy in den Arm und stellte die Tonybox an. Leise ertönte die Geschichte von Paw Patrol.
Verdammt, wo steckte Mia bloß? Verstecken war ihr Lieblingsspiel.
„Mäuschen, Mäuschen, sag mal piep!“, raunte sie, um die Stille nicht zu durchbrechen.
Mia antwortete nicht. Ob sie sich einfach wieder an ihren Laptop setzen sollte? Ruhige Zeiten waren knapp und die Präsentation musste unbedingt rechtzeitig raus.
Auf Zehenspitzen tapste sie ins Wohnzimmer. Plötzlich fiel etwas klirrend zu Boden, gleichzeitig schrie Mia auf. Charlotte stürzte in die Küche. Eierschalen lagen auf dem Fußboden und Eiweiß rann die Schrankfronten hinunter. Dazwischen Scherben ihrer besten Keramikschale. Sie hatte sie beim letzten Urlaub in der Toskana gekauft. Inmitten des Chaos stand Mia, von oben bis unten mit Mehl bedeckt, und streckte ihr die blutende Hand entgegen. Ein tiefer Schnitt zog sich über ihren Zeigefinger.
„Mensch, Mäuschen. Was hast du denn schon wieder gemacht? Kannst du nicht aufpassen! Wer soll den ganzen Dreck hier wieder wegmachen?“
„Ich…“, Mia schluchzte. „Ich wollte dir einen Kuchen backen, mit Apfel, damit du dich freust und nicht immer so traurig bist.“
Blut tropfte auf den Küchenfußboden, Mias Gesicht war schmerzverzerrt und die Tränen hinterließen Spuren in der Mehlschicht. Jakob kam in die Küche, sah seine Schwester und brüllte los. Charlotte erwachte aus ihrer Erstarrung, riss ein Geschirrhandtuch vom Haken und wickelte es um den blutenden Finger. Musste das genäht werden? Sie zog Mia am unverletzten Arm.
„Halt das Handtuch ganz fest und leg dich ins Bett. Ich komme gleich. Den Arm schön hochhalten, hörst du. Das wird wieder. Wie bist du nur auf diese blöde Idee gekommen? Du weißt doch, dass du mit dem scharfen Messer nicht schneiden darfst.“
Hastig warf sie einen Blick auf die Uhr. Noch eine Stunde, bis sie die Präsentation abgeben musste.
„Jakob, sei endlich still. Dir tut ja nichts weh. Das ist alles nicht so schlimm. Komm mit in dein Zimmer. Du darfst ein Paw Patroll-Video angucken.“
Wie viele Stunden hatte sie den Kleinen in den letzten Wochen eigentlich Videos gucken lassen? Pädagogisch sinnvoll war das nicht.
Sie holte drei Schokoriegel aus dem Schrank. Alle Kinder mit Schokolade bestechen, vielleicht konnte sie die Präsentation so noch schaffen. Sie suchte ein Video für Jakob heraus und drückte ihm ihr Smartphone und die Süßigkeit in die Hand. Gebannt starrte er auf den Bildschirm.
Mia lag in ihrem Bett und hielt den Arm krampfhaft nach oben. In ihren Augen standen Tränen. Charlotte deckte die Kleine zu und startete erneut Rolf Zuckowski, wenn auch deutlich leiser. Sie legte ihrer Tochter den Schokoriegel in die unverletzte Hand und strich ihr zärtlich über die Wange.
„Entschuldige, Mäuschen, ich wollte nicht schimpfen. Den nächsten Kuchen backen wir zusammen, versprochen. Und ich bin nicht traurig. Ich habe nur so furchtbar viel Arbeit“, flüsterte sie.
Mia schluckte und lächelte. Charlotte drückte ihr einen Kuss auf die Stirn. Alles noch mal gutgegangen.
Zum Schluss brachte sie Emilie den Riegel, die fasziniert auf den Bildschirm starrte und irgendwelche Figuren abschoss. Was war das denn für ein Spiel? Sie hatte jetzt keine Zeit. Sie wuschelte ihrer ältesten Tochter durchs Haar. Emilie sah nicht einmal auf.
Charlotte schlich ins Wohnzimmer. Dabei kam sie sich lächerlich vor. Sie bewegte sich in ihrer eigenen Wohnung inzwischen wie in einem Minenfeld. Noch 45 Minuten. Falls sie die Präsentation heute nicht ablieferte, würde es richtig Ärger geben. Sie war mit dem gesamten Projekt im Verzug. Abends, wenn die Kinder schliefen und Leon mit einem Glas Wein die neuesten Corona-Nachrichten im Fernsehen sah, verschwand sie mit ihrem Laptop im Schlafzimmer, um im Bett¬office alles nachzuarbeiten. Trotzdem schaffte sie nicht einmal die Hälfte von dem, was ihr Chef von ihr erwartete.
Sie vertiefte sich in ihre Arbeit.
„Wie sieht es denn hier aus? Charlotte, hast du dir die Küche mal angeguckt? Die sieht ja aus wie nach einem Massaker. Und überhaupt. Es ist halb eins. Was gibt es denn heute zu essen?“
Leon stand in der Wohnzimmertür.
„Mama, ich habe Pipi gemacht.“
Jakob erschien hinter seinem Vater in der Tür.
„Mama, bei Mia ist alles ganz eklig voll Blut. Sie hat Momo vollgeblutet.“ Emilie schnaubte. Momo war ihr geliebtes Kuscheltierpony.
In dem Moment klingelte ihr Smartphone, auf dem immer noch Kindervideos für Jakob liefen. Die Mailbox sprang an.
„Frau von Mühlensiefen. Wir warten schon seit einer halben Stunde auf ihre Präsentation. So geht das nicht. Bitte rufen Sie mich umgehend zurück.“
Charlotte riss Jakob das Smartphone aus der Hand, knallte den Laptopdeckel zu, zog den Stecker aus der Steckdose und klemmte sich beides unter den Arm.
„Ihr könnt mich alle mal. Und du, Leon, kümmerst dich jetzt endlich mal um deine Kinder.“
Sie öffnete die Wohnungstür. Ohne sich umzudrehen, verließ sie die Wohnung und knallte die Tür zu. Sie atmete tief durch und setzte sich auf die Treppenstufen. Ein Moment der Ruhe und der Freiheit.
Hinter der Tür hörte sie die Schreie der Kinder. Nur Leon war still.

2. Platz im Schreibdebüt-Wettbewerb 2019 - Verrat

Urteil der Jury

Die Kurzgeschichte „Verrat“, die inhaltlich und sprachlich-stilistisch wie ein Spannungsroman aufgebaut ist, erzählt von den psychologischen Mechanismen einer Frau, die von ihrem Mann verlassenen wurde. „Ihr schaute eine alte Frau entgegen. Das Make-up war verlaufen, wässrig-blaue Tränenspuren liefen über ihre Wange. Die Falten um Mund und Augen wirkten wie verknittertes Papier“. Um ihr Selbstwertgefühl zurück zu erlangen, täuscht sie einen Überfall vor. Die personale Erzählerin fragt sich, ob sie an alles gedacht hat, bevor sie die Haustür öffnet und blutend auf die Straße stürzt. Gerne hätte sie „ihren Verletzungen noch Würgemale“ hinzugefügt, aber die „Schnitte mussten reichen“. Das Messer, mit dem sie sich die Schnitte zugefügt hat, hat sie „für ihn gekauft, für sie, für sich selbst, sie wusste es nicht."
Gekonnt steigert die Autorin Silke Mahrt das Erzähltempo an der Stelle, an der die Handlung eine entscheidende Wende nimmt. Plötzlich ist die langersehnte Aufmerksamkeit da: „ein fremder Mann, dem sie um den Hals fällt, die Polizei, ein Rettungswagen. Eine Polizistin hüllte sie in eine Decke. Sie merkte, wie sehr sie fror." Nachdem die Protagonistin es geschafft hat, wieder Kontakt zu ihrem Mann aufzunehmen, betrachtet sie ihr Gesicht in ihrem Schminkspiegel. Doch anders, als in der Anfangsszene, ist sie sich nun sicher, dass sie „schön ist“.

Verrat:

Vorsichtig, beinahe zärtlich zog sie das Messer über die Innenseite ihrer linken Brust. Fasziniert sah sie dem ersten Blutstropfen nach, der fast in Zeitlupe von ihrem Busen hinab auf ihren noch immer schlanken Bauch lief. Sie erschauderte. Ein Zittern durchlief ihren Körper. Dann kam der Schmerz. Sie hieß ihn willkommen, zeigte er ihr doch, dass sie lebte, etwas empfand.
Wieder setzte sie das Messer an, mutiger jetzt. Sie drückte stärker zu. Hoffentlich blieben keine Narben. Nicht zu kräftig. Sie atmete tief ein. Wie oft musste sie sich schneiden? Drei Mal, vier Mal? Drei war eine magische Zahl. Alle guten Dinge waren drei. Drei Mal sollten reichen. Sie zuckte zusammen. Verdammt tat das weh.
Sie zerschnitt ihren Slip, genauso, wie vor wenigen Minuten ihre Bluse, das Unterhemd und den BH. Ein komisches Gefühl, es erinnerte sie an ihre schlimmsten und schönsten Träume. Sie ekelte sich und war doch seltsam erregt. Sie setzt das Messer an ihre Scham. Ein Schauder lief über ihren Körper. Das nicht, das ging zu weit. Wie von selbst glitt das Messer hinab an die Innenseite ihres Oberschenkels. Sie drückte zu. Der Schmerz trieb ihr die Tränen in die Augen. Gut, es war gut, wenn sie weinte. Dann sah alles realistischer aus.
Sie schnappte sich ihren Lieblingsschal aus der Kommodenschublade. Sie legte ihn um ihren schlanken Hals und zog zu. Ein leichtes Gefühl der Enge stellte sich ein, aber ob das reichte? Sie nahm den Schal wieder ab und sah in den großen Flurspiegel.
Erschrocken hielt sie inne. Ihr schaute eine alte Frau entgegen. Das Make-up war verlaufen, wässrig-blaue Tränenspuren liefen über ihre Wange. Die Falten um Mund und Augen wirkten wie zerknittertes Papier. Tropfen rannen ihren Körper hinab und hinterließen blutige Spuren. Von ihrem Schenkel tropfte Blut auf den Dielenboden. Hoffentlich ließ sich das wieder entfernen. Ihr Gesicht war tränenüberströmt, ihre Haare, die sie stets ordentlich frisierte, fielen ihr wild auf die schmalen Schultern. Ihr Blick war irr, sie erkannte sich selbst nicht mehr in ihrem Spiegelbild. Wenn er sie so sehen würde, dann wäre alles vorbei.
Sie betrachtete ihren Hals genauer. Würgemale waren nicht zu erkennen. Wütend warf sie den Schal zurück in die Kommodenschublade. Die Schnitte mussten reichen. Zu mehr fand sie keine Kraft.
Sie zog den Schal wieder aus der Schublade und wischte den Griff des Messers ab. Sie hatte es erst vor drei Wochen gekauft, an dem Tag, an dem er es ihr gesagt hatte. Sie hatte sich in die Bahn gesetzt, war nach Hamburg gefahren und hatte einen Laden für Jagdzubehör gesucht. Dort hatte sie das Messer gekauft, für ihn, für sie, für sich selbst, sie wusste es nicht.
Noch einmal atmete sie tief durch. Sie legte die Hand auf ihre blutende Brust, fuhr sie sich mit den Fingern durch das Gesicht. Sie öffnete die Haustür und stürzte auf die Straße. Hatte sie wirklich an alles gedacht?
„Hilfe, bitte helfen Sie mir“, stöhnte sie leise.
Niemand war zu sehen. Verzweiflung überkam sie. Sie trat auf die Straße, Bremsen kreischten. Ein Auto kam zum Stehen. Ein Mann stieg aus.
„Hilfe, bitte helfen Sie mir. Ich bin überfallen worden.“
Weinend fiel sie dem fremden Mann um den Hals, atmete seinen Duft ein. Der Fremde legte seine Arme um sie. Zum ersten Mal seit langem war sie wieder geborgen.
Dann ging alles ganz schnell. Die Polizei war da, ein Rettungswagen kam. Eine Polizistin hüllte sie in eine Decke. Sie merkte, wie sehr sie fror.
Die Polizisten stellten ihr viele Fragen, doch sie erinnerte sich kaum. Unwirklich erschienen ihr selbst die letzten Stunden.
„Ich bin wach geworden und da stand da ein Mann in meinem Schlafzimmer. Ich habe mich fürchterlich erschrocken. Ich dachte, es wäre ein Einbrecher. Ich konnte an ihm vorbei in den Flur fliehen und dann ….“ Hier brach ihre Stimme. Die Polizistin war verständnisvoll. „Können Sie den Mann beschreiben?“, fragte sie.
Sie gab eine Beschreibung. Mittelgroß, mittelbreit, mittelalt, schwarz gekleidet, schwarze Strumpfmaske. Sie sah den Mann fast vor sich. Und nein, sie kannte ihn nicht.
„Wie ist der Mann in Ihre Wohnung gekommen?“, fragte die Polizistin.
„Ich habe wohl vergessen gestern Abend die Terrassentür zu schließen“, stammelte sie. „Es ist alles meine Schuld, meine Schuld.“
Dann brach sie weinend zusammen. Der Rettungswagen fuhr sie ins Krankenhaus. Alle waren sehr nett zu ihr, kümmerten sich um sie, bedauerten sie.
„Sollen wir jemanden für Sie anrufen?“, fragte die Krankenschwester sie mitleidig.
„Ja, meinen Mann bitte“, hauchte sie und gab der Schwester den vorgefertigten Zettel mit seiner Handynummer. Nun musste er zu ihr zurückkommen.
Mit einem Lächeln holte sie ihren Schminkspiegel hervor und betrachtete ihr Gesicht. Sie war schön.

Und plötzlich wollte eine ganz andere Geschichte geschrieben werden!

Silke Mahrt aus Bad Oldesloe

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Veröffentlichungen

Harzer Sühne

Das Leben ist kalt

Weitere Autor/innen

Quid pro quo

Jetzt oder nie

Ihr dunkler Schatten

Und plötzlich wollte eine ganz andere Geschichte geschrieben werden!

Silke Mahrt aus Bad Oldesloe

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5. Platz im Genre-Wettbewerb 2020 - Waldflucht

Urteil der Jury

Waldflucht:

Prämierte Geschichte

Waldflucht

1. Platz im Genre-Wettbewerb 2020 - Homeoffice

Urteil der Jury

Homeoffice:

Prämierte Geschichte

Homeoffice

2. Platz im Schreibdebüt-Wettbewerb 2019 - Verrat

Urteil der Jury

Verrat:

Prämierte Geschichte

Verrat

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Harzer Sühne

Das Leben ist kalt

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Quid pro quo

Jetzt oder nie

Ihr dunkler Schatten