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Wettbewerbs-Auszeichnungen

1. Platz im Genre-Wettbewerb 2026 - Der Landstreicher

Urteil der Jury

Mit Der Landstreicher begibt Susann Fanieng sich auf die Pfade der literarischen Romantik, in der wir öfter mal wandernden Dichtern begegnen, die sich nicht an Normen von Fleiß und Ordnung halten und auf der Suche nach der Muse sind. In diesem Text folgen wir allerdings nicht dem Dichter, sondern den Menschen in einem abgelegenen Dorf, das er durchquert. Mit wohlwollendem Humor und scharfem Blick werden uns die Typen der Normalgesellschaft vor Augen geführt. Auf der einen Seite die mehr oder weniger Vernünftigen – der Ich-Erzähler reagiert angesichts eines Fremden im Dorf erstmal ausweichend, der Pfarrer mit stoischer Ruhe und Wirtin Toni mit resoluter Autorität. Sie verbittet es sich, dass man den Fremden pauschal verurteilt. Auf der anderen Seite haben wir die Miesepeter und Misstrauischen: den Bürgermeister, der dem Fremden alles unterstellt, was der öffentlichen Ordnung schaden könnte: Belästigen, Betteln, Klauen, Kinder verführen - und möglicherweise ist er sogar Ausländer! Und Sepp, dem Alkohol sehr zugetan, will den Fremden einfach nur verjagen. Seiner dementen Mutter Hannah kommt die Rolle der weisen Närrin zu. Sie ist die einzige, die den Fremden als das erkennt, was er ist: ein Dichter. 
Susann Fanieng demonstriert in Der Landstreicher leichtfüßige, literarische Souveränität und schenkt uns einen Text, der ebenso intelligent wie unterhaltsam ist.
 

Der Landstreicher:

Ich sah ihn am späten Nachmittag. 
Er lümmelte auf seinem mit Flecken übersäten Rucksack am Tor zum Gemeindefriedhof, teilte mit einem Messer einen Apfel und nickte mir freundlich zu. 
Ich war allerdings zu überrascht, um zu reagieren und stapfte... Kurzgeschichte lesen

Prämierte Geschichte

Der Landstreicher

Ich sah ihn am späten Nachmittag. 
Er lümmelte auf seinem mit Flecken übersäten Rucksack am Tor zum Gemeindefriedhof, teilte mit einem Messer einen Apfel und nickte mir freundlich zu. 
Ich war allerdings zu überrascht, um zu reagieren und stapfte wortlos an ihm vorbei.
Zu meiner Entschuldigung muss ich sagen, dass es in unser entlegenes Eckchen nur selten Fremde verschlägt. 
Vor einigen Jahren hatten uns einmal zwei Vertreter einer Hotelkette besucht, um die Möglichkeiten einer touristischen Erschließung zu erkunden, hatten aber keine gefunden.
Gräser, Bäume, Kühe und ein Wirtshaus reichten offenbar nicht aus, um Gäste anzulocken. So waren die Träume von Spa-Hotels und Erlebniswanderwegen genauso schnell verraucht wie das von Bürgermeister Brunner angebaute Pfeifenkraut während der wöchentlichen Gemeinderatssitzung. 
Genau dorthin war ich an diesem sonnigen Apriltag auch auf dem Weg.
Die Vorbereitungen zu den Osterfeierlichkeiten waren bereits in vollem Gange. Man erkannte es an den bunt geschmückten Fenstern und Gärten und wie in jedem Jahr galt es, die Einzelheiten der Feierlichkeiten zu klären und darüber abzustimmen.
Sollte das Fastenbrechen in der Osternacht wieder im Gemeindesaal stattfinden? Wegen des seit Jahren undichten Kirchendaches, einstimmig Ja. 
Sollte am Ostersonntag in der Wirtschaft Bier ausgeschenkt werden? Ebenfalls Ja, ohne weitere Begründung. Allerdings mit einer Gegenstimme von Hannah, was aber nicht zählte, weil sie zu dement war, um zu verstehen, um was es ging. Hannah war nur deswegen in den Sitzungen dabei, weil ihr Sohn, der Stiglbauer Sepp, sie nicht mehr allein auf dem Hof lassen konnte. 
„Grüß dich, Leo“, rief mir Toni hinter dem Tresen zu, als ich das Wirtshaus betrat. „Ein Frisches?“ 
Ich nickte und schmunzelte. Sie hatte bereits mit dem Zapfen begonnen.
Ich zwängte mich an unseren Stammtisch, an dem wir die Gemeinderatssitzungen für gewöhnlich abhielten. Mein Hinzutreten wurde mit einem allgemeinen Klopfen auf den Tisch quittiert.
„Hast du ihn auch gesehen?“, fragte mich der Bürgermeister sogleich, während er seine Pfeife neu stopfte.
„Den Landstreicher?“
„Ja, freilich.“ 
„Was will der hier?“, nuschelte Sepp und steckte seine Nase tief in sein Bierglas, als versuche er, die letzten Tropfen des begehrten Hopfens einzuatmen, anstatt zu trinken.
„Ich weiß es nicht“, antwortete ich und hielt nach meinem eigenen Glas Ausschau.
„Vielleicht ist er gar kein Landstreicher“, sagte Toni, als sie damit herüberkam.
„Was soll er denn sonst sein?“, fragte der Bürgermeister und stieß dabei säuerlich auf. Ein sicheres Zeichen dafür, dass ihm das Thema schwer auf den Magen schlug. Ich drehte mich dezent weg.
„Na, ein Wanderer zum Beispiel“, sagte Toni.
„Ein Wanderer, pah. So sieht der mir nicht aus“, entgegnete Sepp. „Und, Toni, sei so lieb und bring mir noch eins.“
„Nix da, du hast genug.“ Sie sammelte die leeren Gläser ein. „Außerdem darf man einen Menschen nicht nach seinem Äußeren beurteilen. Stimmts, Herr Pfarrer?“
„Stimmt“, sagte der Pfarrer, der normalerweise ruhig in der Ecke saß, nun aber schnell seinen Schnaps herunterstürzte, bevor Sepp danach greifen konnte.
„Ich finde das jedenfalls sehr bedenklich“, führte der Bürgermeister seinen Gedanken fort, „dass da einfach irgendwer bei uns herumstreunt und die Leute belästigt.“ 
„Belästigt er die Leute?“, fragte ich und nippte an meinem Bier. „Mir hat er nur freundlich zugenickt.“
„Ja, siehst du. Er belästigt die Leute. Erst freundlich nicken und dann hintenrum um Geld anbetteln.“
„Du solltest jedenfalls im Gemeindeblatt vor ihm warnen“, mischte sich Sepp wieder ein und zeigte mit dem Finger auf mich.
Ich lachte. „Wovor soll ich denn warnen? Das jemand Fremdes unter einem Baum am Friedhof sitzt und einen Apfel isst?“
„Er hat einen Apfel gegessen?“, fragte der Bürgermeister.
„Bestimmt geklaut“, sagte Sepp und beide nickten einvernehmlich.
„So ein Schmarrn“, rief Toni von der Theke aus, wo sie mittlerweile Gläser spülte. „Heute Mittag habe ich gehört, wie er den Pichler-Kindern etwas vorgelesen hat. Das war schön.“
Der Raum gefror in Sekundenschnelle.
„Was?“, stieß der Bürgermeister hervor.
Ich hob beschwichtigend Hände. „Nun mal ganz langsam…“
„Da müssen wir aufpassen“, sagte der Pfarrer.
„Nicht wahr?“, rief Sepp und sprang gefährlich schwankend von seinem Stuhl auf. „Ich sage ja, da stimmt etwas nicht. Hier kommt doch nicht einfach so jemand vorbei.“
Hannah zuckte zusammen und fing an zu wimmern.  
„Ihr seid ja nicht gescheit“, sagte Toni. „Der Mann hat überhaupt nichts getan. Vielleicht ist er nur auf der Durchreise.“
„Durchreise? Wohin?“, gab der Bürgermeister zurück. „Hier reist niemand durch, hinter uns ist nur der Wald.“
„Und die Grenze“, warf der Pfarrer ein.
„Vielleicht kommt er aus Tschechien?“, fragte Sepp. 
„Auch nicht besser“, erwiderte der Bürgermeister.
Hannah jammerte lauter. „Nun, beruhig dich, Mutter“, blaffte Sepp sie an.
„Wir sollten ihn einfach fragen“, warf der Pfarrer ein.
„Fragen, so ein Quatsch. Der soll verschwinden.“ Sepp schlug mit der Faust auf den Tisch. „Toni, wo bleibt mein Bier?“
„Im Zapfhahn“, antwortete Toni unbeeindruckt.
„Du solltest ihn fragen“, sagte der Bürgermeister und alle Köpfe fuhren zu mir herum.
„Ich? Wieso denn ich?“
„Na, weil du der Redakteur vom Gemeindeblatt bist. Du machst eine Reportage.“
„Eine Reportage, so ein Blödsinn“, antwortete ich empört.
„Wir könnten alle gehen“, schlug der Pfarrer vor.
„Das ist eine gute Idee“, stimmte der Bürgermeister zu.
„Ja“, fiel Sepp ein. „Wir gehen alle und fragen ihn und wenn uns seine Antwort nicht passt,“ wieder schlug er auf den Tisch, „dann verjagen wir ihn.“ 
„Hier wird niemand verjagt“, fuhr ich ihn an. „Wo kommen wir denn da hin?“
„Komm, Mutter, wir machen einen Spaziergang.“ Sepp zog seine Mutter vom Stuhl hoch und legte ihr eine Jacke über. Der Bürgermeister stand auf und knöpfte sein Jackett zu. Der Pfarrer griff nach seinem Hut.
„Sie machen doch da nicht etwa mit?“, fragte ich ihn fassungslos.
„Ist wohl besser, wenn jemand Vernünftiges mit geht, man weiß ja nie. Und den Menschen mal fragen, kostet ja nichts.“
Ich runzelte die Stirn, schloss mich aber an. Bereit, notfalls einzugreifen.
„Wo geht ihr denn hin?“, fragte Toni, die mit sauberen Tellern aus der Küche kam.
„Wir gehen den Landstreicher befragen“, sagte der Bürgermeister.
„Wir gehen den Landstreicher verjagen“, sagte der Sepp.
„Wir wollen nur mal hören, was er hier macht“, sagte der Pfarrer.
Sie warf mir einen misstrauischen Blick zu. 
„Ich will nur schauen, dass nichts aus dem Ruder läuft. Wir sind gleich wieder da.“
„Apfel“, warf Hannah ein und lächelte.
„Ihr habt sie echt nicht mehr alle“, antwortete Toni, schüttelte den Kopf und begann, die Teller in den Schrank zu räumen.
Wir verließen das Wirtshaus. Inzwischen waren Wolken aufgezogen, der kalte Wind fuhr uns im Nu in die Knochen. Und so stapfte unsere kleine Prozession frierend durch das Dorf, um nach dem Rechten zu sehen.
Wenig später standen wir belämmert am Friedhofstor. Der Landstreicher war nicht mehr da. 
Missmutig untersuchte der Bürgermeister den Platz unter dem Baum. Sepp hielt seine zitternde Mutter im Arm.
„Hier ist etwas“, sagte der Bürgermeister schließlich und hob einen zusammengeknüllten Zettel auf, den der Wind abseits des Baums getrieben hatte. 
Wir scharrten uns alle um den Bürgermeister und versuchten, im Dunkeln zu erkennen, was auf dem Zettel stand:

„Der Frühling steht hell,
die Flora erwacht,
nur ich bin hier
und wandle bedacht.
Durch unbekannte Auen
zieht es mich
durch der Menschen Welt
ob ich etwas finden mag,
etwas fürs Herz,
etwas, das mich hält.“

Der Rest war unleserlich.
„Was soll der Quatsch?“, fragte der Bürgermeister.
„Wo ist der Typ hin?“, fragte Sepp.
„Weg“, sagte der Pfarrer.
Schweigend traten wir den Rückweg an.
„Und?“, fragte Toni, als wir ins Wirtshaus zurückkamen. „Habt ihr rausgefunden, wer der Mann ist?“
„Ein Dichter“, sagte Hannah und kicherte verzückt.

 

2. Platz im Genre-Wettbewerb 2025 - Der Sturm

Urteil der Jury

Der Sturm von Susann Fanieng ist in einer düsteren, norddeutschen Inselwelt angesiedelt, die noch immer von Aberglauben und alten Totenriten bestimmt wird. Als im Haus der namenlosen Ich-Figur jemand stirbt, folgt sie wie selbstverständlich den alten Bräuchen, weil es eben das ist, was man tut: den Spiegel verhängen, die Uhr anhalten, die Seele des Toten aus dem Haus komplementieren. 
Wer in diesem Haus gestorben ist, wissen wir noch nicht, und wir werden langsam zu der Erkenntnis hingeführt: Immer wieder will die Ich-Figur etwas tun – und tut es dann doch nicht. Sie will Tee kochen, das Haus verlassen, Kerzen anzünden, doch es kommt nie dazu. Sie wirkt wie weggetreten. Ist das der Schock? 
Susann Fanieng gelingt es in Der Sturm, eine solch intensive, bedrückende Atmosphäre von Schock und Bedrohung zu erzeugen, dass wir uns lange genug von der Frage ablenken lassen, wer in diesem Haus gestorben ist und wessen Seele am Ende das Haus verlassen hat und gehen darf. 
 

Der Sturm:

Als der Tod das erste Mal in meinem Haus Einzug hielt, erinnerte ich mich plötzlich all der sonderbaren Rituale, die auf unserer kleinen sturmgebeutelten Insel zwar müde belächelt, im Fall der Fälle aber von allen eingehalten wurden.
Und auch ich hielt... Kurzgeschichte lesen

Prämierte Geschichte

Der Sturm

Als der Tod das erste Mal in meinem Haus Einzug hielt, erinnerte ich mich plötzlich all der sonderbaren Rituale, die auf unserer kleinen sturmgebeutelten Insel zwar müde belächelt, im Fall der Fälle aber von allen eingehalten wurden.
Und auch ich hielt mich daran. 
Angesichts des Todes, diesem urgewaltigen, unabwendbaren und unumkehrbaren Ereignisses, das jede sonstige Herausforderung des Lebens jämmerlich erscheinen ließ, riskierte auch ich keine Experimente.
Der Tod kam unerwartet, obwohl ich die Zeichen hätte erkennen können. 
Ich hätte sie sogar erkennen müssen, tat es aber nicht.
Unter dem eisigen Dezembersturm, der schon seit Tagen an Dünen, Häusern und Menschen riss und die Insel in ein unheilvolles Dunkel hüllte, aus dem nur vereinzelt grelle, von Blitzen und Hagelkörnern reflektierte Lichtmomente hervorbrachen, war das Leben gänzlich zum Erliegen gekommen.
Und auch in dieser Nacht kroch das unheimliche Heulen des tosenden Windes um die Hausecken, als gälte es, die Nachricht des bedauernswerten Todes in die Dunkelheit hinauszutragen.
Eine unerträgliche Schwere drückte mein Herz.
Den Riten der Altvorderen folgend, machte ich mich als Erstes daran, den Spiegel im Flur zu verhängen, damit sich die verstorbene Seele nicht darin verfangen möge. 
Ganz wie es mir meine Mutter beigebracht hatte, konzentrierte ich mich dabei auf einen fixen Punkt an der Wand neben dem Spiegel, um nicht, durch einen unbedachten Blick hinein, womöglich als Nächster zu versterben.
Das dröhnende Rauschen der aufgepeitschten See drängte in ständigem Auf und Ab durch die Ritzen des alten Fachwerkhauses und formte sich zu einem den Verlust beklagenden, sirenenartigen Gesang. 
Die eisige Dunkelheit begann, sich in meine Knochen zu fressen. Ich wollte einen Tee aufgießen, um mich zu wärmen, tat es jedoch nicht.
Die Glocke der kleinen Inselkirche läutete hektisch im Takt der aufgepeitschten See und explodierte mit ihr in immer gewaltigeren, dissonanten Harmonien.
Ich stieg in meine winzige Schlafkammer hinauf, um durch das Giebelfenster in die Nacht hinaus zu sehen. 
Hagel und Regen trommelten auf das alte Reetdach, das ich diesen Sommer neu hatte decken wollen, es aber nicht getan hatte.
Am Horizont konnte ich verschwommen die Masten losgerissener Jollen ausmachen, die von der See im wilden Ritt hin und her geworfen wurden. 
Die Wellen mussten haushoch sein, wenn ich sie von hier aus sehen konnte. 
Rotglühende Wolken wanden sich fiebrig über den tiefschwarzen Himmel, rissen wie gierige Monster ihre Schlunde auf und schienen die Insel verschlingen zu wollen. 
Es krachte, als würde die Erde selbst auseinanderbrechen.
Jeder, der jetzt noch draußen, war verloren.
Seltsamerweise hatte ich keine Angst. Vielmehr zog es mich nach draußen. Ich wollte mir das Naturschauspiel von nahem ansehen, wollte mich dem Wind ergeben, die Gischt auf meiner Haut spüren, es drängte mich danach.
Ich ging nach unten, um das Haus zu verlassen, tat es jedoch nicht. 
Stattdessen fiel mein Blick auf die alte Standuhr im Flur. 
Ein weiteres Ritual fiel mir ein, das ich fast vergessen hatte. 
Ich öffnete die kleine Glasscheibe der Uhr, um die Zeiger anzuhalten, damit die verstorbene Seele wusste, dass ihre Zeit abgelaufen und der Weg ins Jenseits genommen werden musste. 
Die Kirchenglocke steigerte sich derweil zum Crescendo, als würde sie selbst vom Sturm erfasst und über die Insel durch die Luft getragen. Hin und her, vor und zurück, nach unten und nach oben. 
Mir schwirrte der Kopf und mir war, als würden auch meine Gedanken von den Böen fortgerissen und in die Tiefe der See gesogen.
Die Nacht zerrte an den Fensterläden und der Sturm forderte mich auf, mich nicht zu verstecken. 
Ich wollte das wabernde, schwankende Haus verlassen, um mich ihm zu stellen, ging jedoch nicht.
Die zunehmende Dunkelheit verschleierte mir den Blick. Ich ging die Kerzen im Wohnzimmer anzuzünden, zündete sie jedoch nicht an.
Mit lautem Knall wurde meine Tür eingedrückt. Blitzende, spitze Hagelkörner trieben meine Nachbarin Helga herein, das Gesicht unheilvoll entstellt. Hinter ihr Olaf, unser Inselarzt. Sie waren kreidebleich. 
Ich lief ihnen entgegen. 
„Es gab einen Todesfall“, rief ich, froh, nicht mehr allein zu sein. 
Beide stürzten an mir vorbei, hinauf in die Schlafkammer. 
Ich wollte die Haustür schließen, damit nicht noch mehr Nässe ins Haus eindrang, schloss sie aber nicht.
Oben schrie Helga.
Ich wusste, es galt mir. Ich wollte ihr nachgehen, tat es aber nicht.
Um mich herum wurde es still. Die Glocke hörte auf zu schlagen.
Gebannt starrte ich auf die Treppe, unfähig mich zu rühren.
Endlich kam Helga die Stufen wieder nach unten, ihre Augen rot verquollen. Sie trug eine Decke über dem Arm und ging an mir vorbei, um den Spiegel zu verhängen.
„Das habe ich schon getan“, sagte ich zu ihr, stellte jedoch verdutzt fest, dass der Spiegel noch nicht verhangen war.
Dann ging sie zur Uhr im Flur, öffnete das kleine Glasfenster und hielt die Zeiger an. Ganz so, wie ich es vorhin hatte tun wollen, es aber wohl doch nicht getan hatte. 
„Deine Zeit ist vergangen“, sagte Helga leise. „Du musst weiterziehen.“
Sie weinte.
Und da begriff ich. 
Und ich verließ das Haus. 
Und das sanfte Rauschen der See trug mich davon.
 

4. Platz im Genre-Wettbewerb 2024 - Tod in der Frühstückpension

Urteil der Jury

Mit Tod in der Frühstückspension zeichnet Susann Fanieng, ein klassisches Krimiszenario. Es gibt einen Toten und einen geschlossenen Kreis von Verdächtigen. Außerdem haben wir, wie in dieser Art Krimi auch öfter zu finden, zwei Hobbyermittler – eine ältere Dame und ausgewiesene Krimileserin sowie unsere Hauptfigur, den Physiker Martin, der den Toten findet.
Das Ensemble mit insgesamt sieben Figuren – inklusive des Toten – ist für einen so kurzen Text umfangreich. Und alle bis auf den Toten bringen sich in den Dialog ein.
Trotz dieser Fülle gelingt es Susann Fanieng, die Figuren durch markante Eigenschaften – Krimileserin, wütender Mann, Physiker usw. – voneinander zu unterscheiden. Auch die Dialogführung lässt keinen Moment Zweifel darüber zu, wer gerade spricht.
Tod in der Frühstückspension beginnt als Persiflage auf den klassischen Closed-Room-Krimi mit angenehm trockenem Humor - und entwickelt sich gegen Ende zum Drama. Ein Übergang von einem Erzählton zu einem anderen kann heikel sein, gelingt Susann Fanieng hier jedoch ziemlich nahtlos.

 

Tod in der Frühstückpension:

Martin Kern hatte noch nie einen Toten gesehen. Dabei hatte er als Physiker schon viele ungewöhnliche Dinge gesehen, aber ein Toter war auch für ihn etwas Neues.
Damit hatte er in der kleinen Frühstückspension auf Amrum, wo er mit seiner Verlobten... Kurzgeschichte lesen

Prämierte Geschichte

Tod in der Frühstückpension

Martin Kern hatte noch nie einen Toten gesehen. Dabei hatte er als Physiker schon viele ungewöhnliche Dinge gesehen, aber ein Toter war auch für ihn etwas Neues.
Damit hatte er in der kleinen Frühstückspension auf Amrum, wo er mit seiner Verlobten Lara das Wochenende verbrachte, auch wirklich nicht gerechnet.
Und so starrte Martin überrascht, aber fasziniert auf den Pensionsbesitzer, der in seltsam verdrehter Haltung unter ihm am Fuß der Treppe lag.
Mit weit aufgerissenen Augen starrte der Tote zurück.
„Was ist passiert?“, schien er zu fragen.
„Was ist passiert?“, fragte eine ältere Dame, die gerade aus ihrem Zimmer auf den Flur getreten war.
„Keine Ahnung“, sagte Martin, während er den Notruf wählte.
Doch auch der wenig später eintreffende Inselarzt konnte nichts mehr tun.
„Tja, tot“, sagte er. „Ist wohl die Treppe runtergefallen.“
„Rückwärts?“, fragte die ältere Dame.
„Wie bitte?“ Der Arzt blinzelte irritiert.
„Na ja, er liegt auf dem Rücken“, erklärte die ältere Dame. „Er muss rückwärts runtergefallen sein.“
„Ich lese Krimis“, ergänzte sie eilig, als sie den misstrauischen Blick des Arztes auffing.
 „Aha. Ja, nun“, erwiderte der Arzt, „das soll ja vorkommen, dass Leute rückwärtsfallen.“
„Aber nicht so weit“, schaltete sich Martin ein.
„Noch ein Krimileser?“, fragte der Arzt gedehnt.
„Nein, ich bin Physiker.“
„Klasse“, murmelte der Arzt, „ein Haus voller Spezialisten. Muss mein Glückstag sein heute.“
„Der Mann kann nicht so weit von der Treppe entfernt liegen, wenn er nur rückwärtsgefallen ist“, setzte Martin erneut an.
„Tja“, sagte der Arzt, „und trotzdem ist es so, denn da liegt er ja nun mal.“
„Unter Berücksichtigung der Neigung der Treppe und der daraus resultierenden Hangabtriebskraft“, fuhr Martin unbeirrt fort, „kann er nicht bis vor die Eingangstür gefallen sein. Es sei denn, es kommt eine weitere Krafteinwirkung hinzu.“
„Zum Beispiel ein Stoß?“, fragte die ältere Dame eifrig und Martin nickte.
Der Arzt schaute zwischen Totem und Treppe hin und her.
„Also gut, bleiben Sie oben, bis die Polizei da ist“, sagte er mürrisch und suchte nach seinem Telefon. „Das war’s dann mit dem gemütlichen Sonntag.“
Martin ging, um Lara zu informieren, die zum Frühstück hatte nachkommen wollen.
„Schatz, hast du das mitbekommen? Der Pensionsbesitzer ist die Treppe runtergefallen“, sagte er, als er das Zimmer betrat. „Angeblich ein Unfall. Wir dürfen erstmal nicht runter.“
„Angeblich ein Unfall?“, wiederholte Lara vom Bett aus, wo sie fertig angezogen saß.
„Ja, die Polizei wird sich das erstmal ansehen.“
„Oh“, erwiderte Lara nur, als plötzlich eine aufgebrachte Männerstimme über den Flur donnerte: „Was soll das heißen?“
„Sie dürfen nicht durch, das heißt das“, bellte der Arzt prompt zurück.
„Sie haben mir gar nichts zu sagen“, antwortete der wütende Mann.
„Nun brüllen Sie doch nicht so rum. Da liegt ein Toter“, mischte sich die ältere Dame ein.
„Halten Sie sich gefälligst raus, ja?“
„Ich geh mal eben gucken“, sagte Martin und trat schnell wieder auf den Flur.
„Wie wäre es mit einem Tee?“, schlug er dem wütenden Herrn vor, der das mittlere Zimmer bewohnte und offenbar gerade die Pension hatte verlassen wollen. „Wir haben einen Wasserkocher dabei.“
„Ich mach schon“, rief Lara durch die geöffnete Zimmertür und lief ins Bad, um Wasser zu holen.
„Da wird wohl einer von uns der Mörder sein“, sagte die ältere Dame in die eingetretene Stille hinein.
„Wie meinen Sie das?“, fragte der wütende Herr.
„Nun ja, das ist doch die klassische Situation. Eine kleine Pension, ein kleiner Kreis Verdächtiger und ein Toter. Wie bei Hercule Poirot. Kennen Sie den?“
„Das ist wohl etwas unpassend“, schaltete sich der Arzt vom Fuß der Treppe aus ein. „Außerdem wissen wir gar nicht, ob es nicht doch bloß ein Unfall war.“
„Es war kein normaler Sturz?“, fragte der Herr vom mittleren Zimmer interessiert.
Die ältere Dame schüttelte den Kopf. „Fallwinkel“, sagte sie.
„Ah“, antwortete der Herr, als wäre damit alles klar. „Aber wer sollte den ollen Petersen denn umbringen?“
„Ach, Sie kannten ihn?“
„Ja klar, komme ja auch von der Insel. Da kennt man sich.“
„Kanntest du ihn denn auch?“, fragte Martin Lara, die gerade mit dem Tee auf den Flur trat.
Sie balancierte vorsichtig die Tasse über den Flur. „Ich bin schon mit Sechzehn hier weg. Damals gehörte die Pension noch den Jansens.“
„Ja, stimmt, den Jansens“, sagte der Herr vom mittleren Zimmer und nahm dankbar die dampfende Teetasse entgegen. „Ich erinnere mich. Aber Sie kenne ich nicht, oder?“, sagte er und schaute Lara prüfend ins Gesicht.
„Nein, ich Sie auch nicht.“
„Na, dann wäre das ja geklärt“, sagte der Arzt. „Keine Mörder unter uns, so ein Glück.“
In dem Moment flog die Eingangstür auf und das stürmische Wetter wehte einen klatschnassen jungen Mann herein.
„Vorsicht“, rief der Arzt, „betreten Sie nicht den Tatort.“
„Den, was?“, fragte der junge Mann und zog sich die Kapuze vom Kopf.
„Ich meine, die Unfallstelle“, korrigiert der Arzt schnell.
„Ach, du Schande“, rief der junge Mann, als er den toten Pensionsbesitzer sah. „Was ist passiert?“
„Er ist gestürzt“, erklärte der Arzt.
„Vielleicht“, ergänzte die ältere Dame.
„Sie sind jedenfalls nicht von der Polizei“, stellte der Arzt das Offensichtliche fest.
„Nee, ich bin Robert Beck. Ich bin hier Gast.“
„Das ist mein kleiner Bruder“, beeilte sich der Herr vom mittleren Zimmer zu erklären.
„Aha“, sagte der Arzt und beäugte den frisch eingetroffenen Pensionsgast misstrauisch. „Und wo kommen Sie so plötzlich her?“
„War spazieren, am Strand“, erwiderte dieser lapidar.
„Bei dem Wetter?“, fragten alle wie aus einem Mund.
„Ja, na und? Kann ich jetzt durch? Ich muss heiß duschen und aus den nassen Klamotten raus.“
„Das geht nicht. Niemand darf durch“, sagte der Arzt.
„Ist das ein Witz?“
„Nein.“
Gerade, als Robert Beck zu einer lautstarken Erwiderung ansetzen wollte, entdeckte er Lara oben auf dem Flur und stutzte: „Oh, Lara, bist du das?“
„Äh, ja. Hi, Robert“, sagte sie unsicher.
„Was für ein Zufall. Gerade jetzt, wo es den ollen Petersen zerlegt hat, was?“, fuhr der junge Mann fort und zeigte auf den Toten.
„Also kanntest du den Toten“, sagte Martin.
„Äh, ja, kann sein“, murmelte sie und verschwand eilig im Zimmer.
Die ältere Dame tauschte einen Blick mit Martin und zog fragend die Brauen hoch.
„Meine Verlobte war den ganzen Morgen bei mir im Zimmer, damit das mal klar ist“, setzte Martin aufbrausend an, merkte aber im selben Moment, wie sich etwas in seinem Magen zusammenzog. Er stockte.
„Ich mache mal noch Tee“, sagte er schließlich tonlos und ging ebenfalls ins Zimmer.
„Lara, was ist passiert?“, fragte er, als er die Tür hinter sich geschlossen hatte.
Lara saß wieder auf dem Bett. Sie schwieg.
„Ich habe heute Morgen die Rechnung auf der Kommode gesehen“, sagte Martin. „Wir haben gestern keine Rechnung ausstellen lassen, und sie ist auf heute datiert. Du musst heute also schon mal unten gewesen sein, als ich noch geschlafen habe“, fuhr er fort.
Sie schwieg weiterhin. „Lara?“
„Er war ein schlechter Mensch, Martin“, sagte sie schließlich leise. „Er hat uns betatscht, früher, nach der Hausaufgabenbetreuung. Und uns zu … Dingen gedrängt. Und heute Morgen, als ich die Rechnung geholt habe, hat er es wieder getan, ist mir hinterhergegangen, hat mich bedrängt.“
„Und dabei ist er aus Versehen gestürzt, ja?“, fragte Martin und spürte Panik aufsteigen.
„Nein“, sagte Lara. „Ich habe ihn gestoßen.“
Martin riss die Augen auf. „Du hast, was?“
„Ich bin ausgeflippt, Martin. Als ich ihn abgewehrt habe, hat er gesagt, dass ich mittlerweile eh zu alt für ihn bin. Und es gäbe ja genug Frischfleisch auf der Insel. Frischfleisch, Martin, so nennt er das.“
Es klopfte an der Tür und sie schraken zusammen.
„Ja?“, rief Martin genervt.
„Polizei. Würden Sie bitte öffnen?“
„Sag ja nichts, Lara, okay?“
Es klopfte wieder und Martin öffnete die Tür.
„Moin Moin“, sagte ein junger Polizeibeamter. „Ich würde gern Ihre Aussage aufnehmen. Sie haben den Toten gefunden, ja?“, fragte er Martin.
„Ich war es“, sagte Lara und Martin fuhr zu ihr herum.
„Sie haben ihn gefunden?“, fragte der Polizist.
„Nein, ich habe ihn gestoßen.“
Dem Polizisten fiel die Kinnlade herunter.
„Er hat sie betatscht“, fuhr Martin dazwischen. „Er hat Kinder betatscht.“
Der Polizist schaute zwischen beiden hin und her.
„Er war ein Schwein, verstehen Sie? Er hat es verdient“, erklärte Lara und lächelte plötzlich.
„Kommen Sie bitte mit“, sagte der Polizeibeamte betreten.
„Lara, ich…“, begann Martin.
„Lass gut sein“, fiel sie ihm ins Wort. „Es ist in Ordnung. Die Wahrheit kommt ja doch immer heraus.“ Sie nahm ihre Jacke und folgte dem Polizeibeamten.
Martin nahm ebenfalls seine Jacke. Er würde sie nicht allein lassen. Niemals.

Susann Fanieng
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